Poussière

Dans le métro, mon regard est tombé sur de la poussière dans un angle de ma valise. Ça m’a fait comme un déclic, une porte qui s’ouvre sur la réalisation subite que même une valise, ça ne dure pas pour toute l’éternité.

« Même Mona Lisa se désagrège » dit Tyler Durden dans Fight Club, alors que Edward Norton s’extrait une dent cassée. Il n’a pas tort : notre existence passe en un éclair, elle est transitoire et n’est faite que de transitions : une pensée s’enchaîne à une autre, un travail suit un repos qui précède un travail. La mort arrive vite et c’est ce que me dit ce petit tas de poussière sur l’angle de ma valise.

Je me rappelle d’un texte de mon maître qui parlait d’une expérience de choc fondamental. Un de ses maîtres lui avait dit : « dans cent ans, toutes les personnes que tu connais seront mortes et auront disparu ». Ça lui avait fait un tel choc qu’il était resté dans un état de sidération pendant plusieurs jours, dans une compréhension immédiate de l’extrême impermanence de nos vies.

Alors je vois cette poussière accumulée dans l’angle de ma valise, qui est comme un symbole, un rappel que tout subit le cycle de la corruption, passe par le cycle de la vie et de la mort, et je me dis que moi aussi je meurs déjà.

Et qu’il y a eu une accumulation de générations de gens qui sont morts et que les générations se sont accumulées comme cette poussière sur la valise.